Kore-eda y la deconstrucción familiar, algo hay aquí. Para verla al menos dos veces y caer en cuenta de un sinfín de detalles, pero este ritmo quizás no sea lo mejor para ello. Encantadora, genuina, y hasta impactante; es un collage que si bien rellena más de lo que narra, te da una gran sensación de apego familiar. Harto artífice, pero del bueno, y aceptando la verdad.
Paul Dano dirige como si fuese sus mejores personajes: compuesto por fuera, tormentoso por dentro. Con aplomo literario y a fuego lento desarma una familia e identidades, revelando las verdades ocultas bajo las fachadas frágiles de su impecable elenco: Mulligan brilla aquí en su acto de desesperación, Gyllenhall sana y abre cicatrices, y Oxenbould es revelación y temple.
Aleatoria a tal punto que se siente como si estuviese siendo escrita al mismo tiempo que la ves, pero tiene su encanto en su desenfreno. Sátira social, política, deportiva (¿Chile en semis del mundial? ya), sexual; y todo con un toque visual que va de lo mejorcito del cine B a una introducción a Malick. Entretiene bajo sus reglas, y por eso es un gusto adquirido.
Descuiden, el título es lo único engorroso aquí. Una delicia negra y atemporal que explora con las crisis nerviosas de Woody y el fluir cotidiano de Linklater, la cobardía del quererlo todo con sutilmente exquisitas puestas en escena y actuaciones apasionadas incluso en la indiferencia y represión.
Sin dudas loable por las dificultades geográficas y legales que tuvo que sortear, pero sinceramente es de una invariable rigidez en su guión, actuación, y cinematografía; casi como hecha para mejor fijarse en los subtítulos. Tendrá su misterio, folclor, y desesperación artística, pero todos parecieran abandonarse a medio camino. Quizás como documental hubiera rendido.
Una Muhammad Ali de película: monumental, rebelde; vuela como mariposa en la comedia de lo absurdo y situacional, perfora como abeja en la tragedia de lo real y endémico. Con una audacia de guión que entre risas te exige mirar atrás para entender con rabia el presente, y una producción de ensueño que revive una era en cuerpo y alma, te va a remecer emocionalmente.
Pocas películas tendrán golpes tan fuertes como atractivos -- esa edición, ese sonido, esa cinematografía; todo tan exquisito como una Drive ida al carajo --, pero es muy estilo por sobre sustancia. No será una mala sustancia, en especial con ese rango acongojante de ternura, agresión, y depresión de Phoenix; pero se le agotan rápido los temas.
Sí, es lo que es, ¿pero cuándo eso fue algo malo aquí? Nadie está animando como Tartakovsky: vuelve a consiguir resultados espléndidos a partir de tramas sencillas, visuales dinámicas, y un genuino (aunque menor) desarrollo de personajes. Eso sí, no será compleja ni ambiciosa, pero esto ya es una trilogía: esta requiere experiencia previa.
For your consideration, Oscars: Mejor Película Popular. Deliciosamente estúpida: los personajes son plantillas genéricas (el negro se llama DJ, vamos) que escupen one-liners; trata de todo un poco, desde el romance hasta el comentario social, con harta torpeza; y hay que esperar media hora para el tiburón, pero carajo esto es sincero. Apaga el cerebro, te hace bien.
Adorable y melancólica sobre la lejanía de la infancia a tal punto que con su primer acto te tendrá en lágrimas, pero de ahí en adelante pierde un poco su rumbo al insistir en su filosofía lúdica. Aún en este estilo hiperrealista los personajes son tan entrañables como siempre, aunque bien hasta para los estándares de Pooh ese final fue sacado de la nada.
¿Un poco más de lo mismo? Al menos esta entrega sí tiene una identidad reconocible, pero sigue siendo algo de partes mejores que su conjunción entera: poco qué criticarle a las escenas de acción, pero sus conectores... bueno, se nota que eso no es a lo que vinimos. Cavill es un sólido aporte aquí, con su violencia tan brutal como sofisticada.
